Memento Mori

O Sul do Brasil costuma ter um inverno rigoroso e chuvoso. Aquela tarde cinzenta confirmava isso. A luminosidade fraca que atravessava as vidraças não era páreo para as luzes claras que iluminavam a sala do Jardim B, realçando o colorido dos desenhos expostos nas paredes, obra dos pequenos artistas que agora faziam uma algazarra fora do normal. Lucinda, a professora, observava em silêncio, incapaz de tomar uma atitude para apaziguar a turma que, excitada, se comprimia numa das janelas, acenando e chamando um nome em particular: — Juju! Vem pra dentro! Tá chovendo ... Cautelosamente ela virou o rosto de modo a enxergar o pátio. Lá fora, indiferente aos apelos de seus coleguinhas, Juju chapinhava feliz nas poças que cobriam a área de lazer da escola. Atraída pelo tumulto, Dionísia, a diretora, irrompeu à porta e perguntou antevendo a resposta: — A Juju de novo? Em silêncio, Lucinda sinalizou afirmativamente e baixou a cabeça. A diretora seguiu rapidamente para o corredor que dava acesso ...

  Esse causo era contado por minha tia, que atualmente já se encontra do outro lado da existência, criando suas próprias histórias de assombração. No início do século XX, meu avô - pai da minha tia - tinha um armazém de secos e molhados no atual bairro Alto Petrópolis, em Porto Alegre. O armazém ficava na parte mais alta de uma grande subida e era ponto de parada dos carreteiros que transportavam mercadorias para os lados da Chácara das Pedras e até para as bandas do Passo do Sabão, já em terras do Arraial de Viamão. Naquela época era comum que o mesmo prédio abrigasse o comércio e a residência do comerciante. Também não havia creches e a frequência na escola não era obrigatória, de modo que meus tios e tias foram alfabetizados em casa. Por tudo isso era normal que estivessem sempre juntos, brincando entre as prateleiras. Certo dia um dos tantos carreteiros que costumavam parar por ali para dar uma folga aos animais - e molhar a goela com um trago de água que passarinho não bebe - ...