Memento Mori

Enquanto dava os últimos retoques nos pertences da Sra. Gherta, D. Mirthes não conseguia afastar um pensamento incômodo que lhe atormentava há algum tempo. Olhou pela janela em busca de algo que a distraísse e afastasse essa sensação de aperto no peito para fora de seu corpo. Inutilmente. Em sua simplicidade, D. Mirthes não podia aceitar que essa angústia surgisse justo agora que sua vida ia tão bem como nunca havia ido até então. Nascera em uma família humilde. Desde cedo lutava contra a pobreza e sonhava em ter uma vida melhor. Não necessariamente de fartura, mas pelo menos digna. O sucesso – esse eterno pregador de peças – sempre evitara sua porta, frustrando cada uma de suas tentativas de ganhar algum dinheiro para si e para sua família. Sem estudos ou profissão, sua contribuição para o orçamento dependia de trabalhos manuais, tipo costurar para fora, fazer bolos, pintar guardanapos, essas coisas que as senhorinhas prendadas aprendiam a fazer em sua juventude. A mais recente, inusi...

Quando criança - poucos acreditam, mas eu já fui criança - lembro que toda terça-feira a Rua Felipe Neri, em Porto Alegre, era fechada ao trânsito para que os feirantes montassem suas barracas. Para mim era dia de festa. Ao voltar da escola fazia questão de caminhar entre os fregueses, admirando os produtos expostos, em especial os da barraca de ferragens e, pasmem, os do açougue! Não sei explicar essa predileção por ver carcaças penduradas em ganchos, mas é fato que ainda gosto de passear pelos balcões frigoríficos para apreciar belos cortes de carne. Porém o que vem ao caso nessa história é que minha família tinha conhecimento desse meu hábito e mais: sabiam que eu era - e sou - apaixonado por linguiça. Então, toda terça-feira, quando chegava a hora do almoço, alguém fazia cara de curioso para levantar a questão de qual seria a procedência do recheio das linguiças vendidas na feira. Esse era o sinal para que se desse início a uma sessão de contos fantásticos onde não podia faltar o c...